“La Iglesia siempre ha promovido la tutela de la dignidad y de los derechos de los menores. Por desgracia, muchas veces, algunos de sus miembros, actuando en contra de ese compromiso han violado esos derechos, un comportamiento que la Iglesia jamás dejará de deplorar y de condenar”, afirmó el Papa. El Obispo de Roma agregó que “las duras palabras” de Jesús contra quien escandaliza a los pequeños “obligan a todos” a no bajar, nunca, el nivel de ese respeto y amor”.

El Pontífice subrayó que la Santa Sede apoya la Convención sobre los derechos de la infancia, ya que contiene propuestas positivas sobre la adopción, cuidados sanitarios, educación, tutela de los discapacitados y protección de los pequeños contra la violencia, el abandono y la explotación sexual y laboral. Tras exigir el “respeto” hacia los más pequeños aseguró que la familia basada en el matrimonio entre un hombre y una mujer es el “ambiente natural” para el desarrollo de los niños.

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Este sistema, opina Kempf, “es el responsable de la crisis ecológica que amenaza la existencia misma de nuestra aventura humana, y el único remedio es romper su ciclo y restaurar e inventar otros valores antes de que un cataclismo nos trague a todos. Hoy, el sistema capitalista ni siquiera es capaz de garantizar la supervivencia de las generaciones futuras. Para salvar el planeta hay que salir del liberalismo”.

La receta suena bien, y quizá sea tan buena como suena y tan cierta como lo sugieren los análisis del periodista pero, estoy seguro, ni aun la proximidad del abismo posee el poder de convicción suficiente para torcer la voluntad de quienes han obtenido posición, posesión y privilegios y que son, en última instancia, los dueños del poder económico y los socios preferidos de los medios de comunicación de masas. Sería o será quizá una lucha desigual en la que vencidos y vencedores serán devorados por la lógica implacable de un sistema que, sin muchas dudas, parece haber optado por el suicidio colectivo. Desgraciadamente, la parte del cuerpo social que prevé su desaparición no es, precisamente, la que manda sobre los miembros que tienen la posibilidad de hacernos desaparecer. No soy optimista. Y, no obstante, me parece sano escuchar las reflexiones de Kempf.

Él cree que los sectores privilegiados mantienen “un modelo cultural de hiperconsumo que difunde al conjunto de la sociedad a través de la televisión, la publicidad y las películas. Ese modelo tiene que cambiar, pero está tan arraigado en la manera de vivir de la oligarquía, con su enorme acumulación de riquezas, que esta se opone a esos cambios. Un millonario nunca aceptará andar en bicicleta porque su modelo, su poder, su prestigio, es el auto caro. Si queremos atenuar la crisis ecológica, ese es el modelo que debemos romper. Es necesario reducir el consumo material y el consumo de energía. Estamos, entonces, en plena confrontación entre la ecología y la justicia, por un lado, y con una representación del mundo totalmente inadaptada a los desafíos de nuestra época, por el otro”. Es decir, estamos ante una disyuntiva cuyo desenlace, salvo un milagro, es previsible.

Marx dijo, en su tiempo, que ninguna clase social se suicida. Hoy, ante la gravedad de la situación que enfrentamos, podríamos decir que, quebrando la ley que nos impulsa a la supervivencia, un grupo está resuelto a reemplazar el suicidio consciente por una inevitable y masiva destrucción cuya realidad se niega a aceptar.

Nota aparte:

(*) Reconocido Periodista Argentino afincado en el Perú. defensor de Derechos humanos y Recursos Naturales.

Año de la biodiversidad 2010
La Organización de Naciones Unidas declaró el 2010 como el Año Internacional de la Biodiversidad. Durante todo el año muchas iniciativas se tendrán en cuenta para difundir información, promover la protección de la diversidad biológica y alentar a las organizaciones, instituciones, empresas y público en general a tomar medidas directas con el fin de intentar reducir la pérdida constante de la diversidad biológica global.

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“En nuestro lenguaje diario hay un grupo de palabras prohibidas, secretas, sin contenido claro, y cuya mágica ambigüedad confiamos la expresión de las más brutales o sutiles de nuestras emociones y reacciones. Palabras malditas que solo pronunciamos en voz alta cuando no somos dueños de nosotros mismos.

.

Lenguaje sangrado, como el de los niños, la poesía y las sectas. Cada letra y cada silaba están animadas de una vida doble, al mismo tiempo luminosa y oscura.

.

Palabras que no dicen nada y dicen todo”

.

Octavio Paz.

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Dicha versión dice “Israel se estaba defendiendo del lanzamiento de cohetes Qasam por parte de Hamas, al destruir mediante bombardeos masivos la infraestructura de este grupo terrorista”. En realidad, tanto los bombardeos como la ofensiva terrestre del ejército israelí iban dirigidos contra la población civil de la Franja de Gaza, como ha demostrado el informe Goldstone, encargado por el Consejo de Derechos Humanos de la ONU.

No se debe olvidar también que Hamas -quiéralo o no- era el legítimo representante del pueblo palestino, pues éste lo había escogido en unas elecciones democráticas limpias, como así estableció Jimmy Carter.

Tanto las Fuerzas de Defensa de Israel como Hamás fueron acusados de haber cometido crímenes de guerra durante el conflicto por distintos informes de Naciones Unidas, Amnistía Internacional y Human Rights Watch.

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Al respecto dos controversiales hipocampos de nuestra pop-cultura bloguera nos entregan sus puntos de vista respecto a la nominación del film “La Teta Asustada” o “The Milk of  Sorrow”.

Malaspalabras

Que les arda más, destetados

…una bajeza de algunos aguafiestas sin sustancia que ya se habían incendiado como bonzos cuando la misma ganó el Oso de oro en Berlín. Esos peruanos, en este día contento y nacional, aunque no lo crean, existen.

Son como parásitos, se reproducen en un sarro camaleónico según el sol que les da en la boca. “O sea, si se alegran todos, yo jodo”, ese es su rebote psicológico que hacen fe de su envidia, tristeza, melancolía peruana, nostalgia frutera cebichera, su frustración colapsada, su resentimiento y mezquindad gregaria de un sueño balsero.

Alguien les llamó “llorones” (esa tribu que nace desde las aulas como los bacanes, se creen punks, pero sólo llegan a panconpaltas). ¿Qué dicen estas pobres mentes allanadas por el tractor de su suerte? Pues desmerecen a Magaly Solier y compañía con todo tipo de discriminaciones y me hacen recordar a un director de un diario nacional.

Se creen contracorriente al decir a la muchachada los puntos menos, según ellos son antisistemas (es una moda, eh?), pero caen en imprecisiones nerviosas; para empezar, no tienen ni idea de lo que esto significa históricamente para el cine peruano, ey, boy, es una película que triunfa, ¿roza tanto la espalda? De los labios de Anne Hathaway, la Teta caló, como un grito al Estado peruano para demostrar que con cultura se puede llegar más allá que cualquier TLC.

Otro:

PERUANISTA

Película “La teta asustada” no es de Perú

La teta asustada se ha financiado también por Televisió de Catalunya y de España TVE Televisión Española con el patrocinio de ICAA - Ministerio de Cultura de España [Español del Ministerio de Cultura], ICIC - Generalitat de Catalunya en Barcelona [Gobierno de Barcelona], Desarrollo de Medios y Ibermedia. También se han lanzado en Visions Sud Est, el Fondo Suizo de apoyo a la producción cinematográfica mundial, Conacine y el Consejo Nacional de la filmación del Perú.

Hay más, su director, Claudia Llosa es un peruano-ciudadano italiano que vive de forma permanente en Barcelona.

Así, en otras palabras, se trata de un español, alemán, suizo, el cine peruano, dirigido por un italiano del Perú. Pero dicen que es todo acerca de las mujeres indígenas del Perú.

Por mi parte solo puedo agregar que el verdadero reto será ganar a la argentina “El Secreto De Sus Ojos” pues pese a poseer un final poco predecible, Ricardo Darín en su papel de empleado jubilado luce extraordinario, junto a un irreconocible Guillermo Francella que se las ingenia para darle un brillo especial a su personaje de secretario beodo.

Me encantaría brindar alguna opinión respecto a “La Teta Asustada” pero sinceramente me siento aturdido ante sus diálogos existenciales y sus metáforas surrealistas en una atmosfera fantástica que pretende hacernos creer que se parece a un AA.HH. peruano.

Resumiendo: En la primera media hora de la película Morfeo me empuja al consuelo de una agradable siesta. Será para la próxima.

A los encantados con las metáforas de “La teta asustada” les recomiendo también apreciar el excelente trabajo  de Kim Ki-duk en su galardonada Primavera, Verano, Otoño…y Otra vez Primavera, el cuál nos sumerge en un mística y lírica variante de las relaciones humanas.

Cine y cinéfilos para todos los gustos.

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Cuidado con los diccionarios

Por Tomás Eloy Martínez
Para LA NACION

CASI todos los escritores, buenos y malos, afinan sus instrumentos con la ayuda de los diccionarios, y por lo general los primeros que se leen son los que nunca se olvidan.

Como ningún diccionario es inofensivo -así como ninguna palabra es inocente-, todos ellos delatan, por lo general, los prejuicios, los usos y las incertidumbres de la época en que se escriben. Quizás el mejor medio para conocer a una nación es lo que hace ella con su lenguaje.

Durante las tres o cuatro primeras décadas del siglo pasado, la mayoría de los diccionarios hispanos copiaba el de la Real Academia y éste, a su vez, no había mejorado mucho desde la primera edición del Diccionario de Autoridades, que data de 1732, en la que “negro” alude no sólo a las personas que carecen de “la blancura que corresponde”, sino que también, en femenino, se aplica a las mujeres “que están en la cocina”.

El Sol y la Tierra

En ese mismo diccionario, la definición de “día” no admite los descubrimientos de Copérnico y Galileo, y se sigue llamando así al “espacio de tiempo que el Sol gasta con el movimiento diurno, desde que sale de un meridiano hasta que vuelve al mismo, dando una vuelta entera a la Tierra”. El mismo error fatal iba a cometer, dos siglos más tarde, María Moliner, la mejor hacedora de diccionarios que haya conocido la lengua española, quien murió en 1981 sin corregir el dislate, ahora reparado por sus herederos.

María Moliner tampoco quiso definir las que se conocen como malas palabras. Vivió la mitad de la vida en la España de Franco y sufrió casi de la misma ceguera religiosa. Hoy, en un país más moderno y abierto, no la aquejarían esos prejuicios.

El racismo que se advertía en el primer Diccionario de Autoridades sigue siendo, sin embargo, más difícil de quebrar.

Argentinos

Hace pocas semanas cayó en mis manos un laborioso tratado de los términos latinoamericanos a los que el uso ha teñido con prejuicios raciales y étnicos. El autor es Thomas M. Stephens, un lingüista de reputación internacional, que por fortuna trabaja en mi universidad, Rutgers, en una oficina que está a cinco pasos de la mía. Stephens lleva más de veinte años anotando cada movimiento peyorativo de las lenguas castellana y portuguesa en papeles o fichas sueltas, que luego ordena con la delicadeza de un buen cirujano.

Al parecer, no hay otro modo de hacer un buen diccionario que ejercitando la paciencia, el oído y confiando en la buena suerte. Las computadoras sirven para clasificar y purificar ese trabajo de locos, pero sólo cuando ya está hecho.

Stephens consiguió algunas definiciones sorprendentes, muchas de ellas donde menos lo esperaba. “Salto atrás”, por ejemplo, es un término que se usa sólo en Venezuela, con intención siempre despectiva, para referirse a la persona de color más oscuro que el de sus padres.

Más curiosa aún es la definición de “argentino”, que caracteriza a quienes tratan de mantenerse al margen de los problemas o no aceptan responsabilidad por ellos. Cuando le pregunté a Stephens si esa atribución de negligencia no se debería quizás a la costumbre, tan frecuente en Buenos Aires, de responder “soy argentino” para indicar “nada tengo que ver” o “soy inocente”, me dijo que había oído la definición en varios lugares de la península de la Florida y aun entre empleados del Congreso, en Washington.

Su propio libro, cuyo título completo es “Dictionary of Latin American Racial and Ethnic Terminology”, ayuda, sin embargo, a desentrañar el origen del vocablo. Viene de un diccionario de uruguayismos y, en efecto, es el derivado natural del comentario “¿Yo? ¡Argentino!”, expresado tantas veces como una broma familiar y ahora convertido en acusación dañina.

Ciertas palabras avanzan dentro de un contexto, terminan en otro, y a veces no tienen destino en los diccionarios. Es lo que le sucede, por ejemplo, al verbo “retacear”, que se usa sólo en la Argentina e indica que alguien no está recibiendo lo que merece. Hacia comienzos de noviembre tuve una larga conversación sobre el tema con Víctor García de la Concha, presidente de la Real Academia, quien conoce de memoria todos los diccionarios castellanos, definiciones incluidas. Nunca había oído la palabra “retacear”, pero podía rastrear el término con sólo una llamada telefónica. A los cinco minutos ya lo había encontrado.

Tenía doce entradas en los archivos de datos de la Real Academia, que están al alcance de cualquiera, y todas esas entradas correspondían a títulos de diarios argentinos. Tal vez aparezca en la edición unificada del nuevo diccionario de la lengua, que los académicos de España y la América Hispana planificaron este último noviembre, en San Juan de Puerto Rico.

Cabe temer que ni siquiera ese noble proyecto se libre de los prejuicios de raza y clase, que tantos estragos causan en las palabras. Los he encontrado hasta en el reciente “Diccionario del español actual”, escrito por Manuel Seco, Olimpia Andrés y Gabino Ramos, que pasa por ser uno de los mejores.

Aunque los ejemplos que elige para los usos de cada vocablo son casi siempre irreprochables, de pronto se le escapan definiciones como las de “negro”, que parecen tomadas de algún manual escrito por el doctor Goebbels: “Persona cuyos caracteres raciales son piel oscura, labios gruesos, nariz achatada, pelo negro y crespo y prognatismo”. Tampoco a los puertorriqueños les va muy bien, porque la cita que los caracteriza menciona a “jóvenes drogadictos” de esa nacionalidad.

Otro sentido

Con frecuencia, el abuso de una palabra la convierte en otra cosa, como lo señaló el luminoso venezolano Simón Rodríguez, a quien sólo se conoce como maestro de Simón Bolívar pero que fue mucho más que eso: un ideólogo del lenguaje sólo comparable a Bello o a Sarmiento.

En 1828, Rodríguez escribió en “Sociedades americanas” que ciertos vocablos, como “libertad”, malversados por el poder de turno, ya no querían decir lo mismo que en 1810, cuando las colonias españolas estaban en pleno alzamiento contra el imperio. Casi ninguna de las promesas de entonces había sido cumplida.

Casi todos los golpes militares de América latina se llamaron a sí mismos democráticos, como hizo el presidente venezolano Hugo Chávez con el que dio en 1992 contra Carlos Andrés Pérez. Muchos de quienes lo eligieron con todas las de la ley en 1999 hoy apoyarían a ciegas otro golpe de Estado que lo derribase, también en nombre de la democracia.

Los seres humanos matan o mueren a veces por ideas o vocablos que no para todos significan lo mismo.

Si los autores de diccionarios se detuvieran ante cada palabra para medir su fragilidad y prever las mudanzas a que estará sometida, tal vez jamás terminarían de escribir uno.

Un adjetivo o un verbo suelen contener más energía que un átomo de uranio, y eso se sabe sólo cuando estallan.

FIN

Nota: A los 75 años de edad y víctima de un cáncer, murió en Argentina el escritor, periodista y profesor Tomás Eloy Martínez, autor de la exitosa novela “Santa Evita”. Personalmente siempre he preferido sus artículos. Hasta pronto escritor.

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Pero ya no es el mismo diario, ahora es un montón de hojas impresas que el señor abandona en un banco de plaza.

Apenas queda solo en el banco, el montón de hojas impresas se convierte otra vez en un diario, hasta que un muchacho lo ve, lo lee y lo deja convertido en un montón de hojas impresas.

“Apenas queda solo en el banco, el montón de hojas impresas se convierte otra vez en un diario, hasta que una anciana lo encuentra, lo lee y lo deja convertido en un montón de hojas impresas. Luego se lo lleva a su casa y en el camino lo usa para empaquetar medio kilo de acelgas, que es para lo que sirven los diarios después de estas excitantes metamorfosis”

El diario a diario es un cuento de Julio Cortazar.

Se puede decir que un medio de comunicación es un canal por el cual pasa información. La información no son solo noticias, son conocimientos en general y estos surgen en cualquier lugar donde haya actividad intelectual o algo que contar. Esta es necesariamente elaborada para adaptarse al soporte con que el medio de comunicación cuenta.

Para cumplir la condición de masivo, debe llegar a más gente, en más lugares y más directamente con mensajes simples.

Estos puede ser la televisión, la radios o los periódicos. En los tres casos el contenido de esta información lo veremos acotado a determinadas características que los medios crean conveniente transmitir a su respectivo público.

Esta definición donde simplemente hay información y los medios actúan como intermediarios con el público, según Chomsky, se puede decir que solo es registrada hasta mediados el siglo XIX. A partir de esa fecha la función de los medios de comunicación se desvirtúa por dos factores fundamentales:

1) La necesidad de mayor capital para tener un medio competitivo.

2) La aparición de la publicidad.

Ambos factores hicieron de los medios un concepto más empresarial y la información pasará por una cantidad más reducida de medios, administrados por personas que cuentan con el capital necesario. Y ya la información no llega sola, sino que atravesada por la publicidad. Al ser ya los medios de comunicación empresas, adquirirán también características del mercado y con la publicidad los centros emisores de capital se relacionan en mayor medida. Lo que se ve es un cambio en la dimensión de los medios y sus consecuencias. ¿por qué no pueden sobrevivir medios pequeños? por la misma razón que en la revolución industrial no pueden sobrevivir los artesanos. En dos sentidos simultáneos, se pierde el público y se pierden los publicadores ante la necesidad de capital creciente.

Toma el New York Times. Es una empresa que vende un producto. El producto son las audiencias. No ganan dinero cuando compras el periódico. Están contentos poniéndolo gratis en la red. De hecho, pierden dinero cuando compras el periódico. Pero la audiencia es el producto. El producto es gente privilegiada, justo la misma gente que está escribiendo esos periódicos, ya sabes, la gente que toma las decisiones de alto nivel en esta sociedad. Tienes que vender un producto a un mercado, y el mercado es, por supuesto, los anunciantes (es decir, otras grandes empresas). Sea televisión o periódicos o lo que sea, están vendiendo audiencias. Grandes empresas que venden audiencias a otras grandes empresas. En el caso de los medios de élite, son empresas muy grandes.

Bueno, ¿qué esperas que ocurra? ¿Qué predicción harías sobre la naturaleza del producto de los medios, dadas las circunstancias? ¿Cuál sería la hipótesis nula, el tipo de conjetura que harías sin asumir nada más? La suposición obvia es que el producto de los medios, lo que aparece, lo que no aparece, el modo en que se presenta, reflejará los intereses de los compradores y vendedores, y de las instituciones y sistemas de poder que están a su alrededor. Si no pasara eso, sería una especie de milagro.

Los grandes grupos empresariales (relacionados con las coorporaciones mediáticas) asociados a los sucesivos gobiernos controlan los medios para evitar que el común de la gente pueda decidir por sí misma el rumbo de sus vidas. Este tipo de control les ha funcionado cualitativa y cuantitativamente mejor que la “antigua receta” de los golpes de estado y la represión. Véase el ejemplo de las dictaduras militares en America Latina. Chomsky califica el accionar de los medios como un gobierno global de la información que cumple la función de reducir la actividad de pensamiento crítico.

Arturo Jauretche ya había advertido lo mismo sobre los medios de comunicación locales y su relación con los intereses económicos. Que para Jauretche estarán representados por la oligarquía y sus socios extranjeros.

“Porque los medios de información y la difusión de ideas están gobernadas, como los precios en el mercado y son también mercaderías. La prensa nos dice todos los días que su libertad es imprescindible para el desarrollo de la sociedad humana, y nos propone sus beneficios por oposición a los sistemas que la restringen por medio del estatismo. Pero nos oculta la naturaleza de esa libertad, tan restrictiva como la del estado, aunque más hipócrita, porque le libre acceso a las fuentes de información no implica la libre discusión, ni la honesta difusión, ya que ese libre acceso se condiciona a los intereses de los grupos dominantes que dan la versión y la difunden”.
Jauretche (1975)

Y se torna aún más preocupante la situación cuando vemos en dónde se invierte dinero en los medios de comunicación, en la publicidad. Se puede decir que el contenido de los medios es la publicidad, y el rellenos es lo que rodea a la publicidad: los programas, las noticias, etc. El reducido espacio que se le da a la información naturalmente deriva en una reducida noción del mundo.

“La visión carente de sentido histórico e incapaz de infundirlo, atomizada y atomizadora, alcanza su realización paradigmática en la visión que ofrecen los telediarios, sucesión de historias en apariencia absurdas que acaban pareciéndose entre sí, desfile ininterrumpido de pueblos menesterosos, retahila de acontecimientos que, surgidos sin explicación, desaparecerán sin que sepamos su solución - ayer Biafra, hoy el Zaire, mañana el Congo - y que despojados de este modo de toda necesidad política, solo pueden en el mejor de los casos, suscitar un vago interés humanitario.

De este modo es, efectivamente, la lógica del campo periodístico, sobre todo a través de la forma particular que toma en el la competencia y de las rutinas y de los hábitos de pensamiento que impone sin discusión, la que produce una representación del mundo preñada de una filosofía de la historia en tanto que sucesión absurda de desastres respecto de los cuales no se entiende nada y sobre los cuales nada cabe hacer.”

Pierre Bourdieu (”Sobre la television”)

Los medios de comunicación, en casi todos los casos, se auto adjudican la calidad de independientes. Pero como ya hemos dicho los medios de comunicación son instituciones que dependen de la publicidad y el capital. Y es dificil esperar que no estructuren las prácticas posibles. Entonces pasan a funcionar los “dispositivos de filtración”. Los dispositivos de filtración están en todos los sectores de la sociedad y su objetivo es dominar los acontecimientos aleatorios (Foucault los llamará policias del discurso), el resultado que necesariamente se desprende de la filtración es la exclusión de los que no internalicen y crean las “reglas” de cada institución (Censura). Así pues, es un dispositivo de filtración que acaba produciendo gente que, de forma realmente honesta (no mienten), han internalizado el marco de creencias y actitudes del sistema.
Para Chomsky los periodista son víctimas inconcientes de el problema de los medios, ellos parten de que no siguen ordenes de ningún tipo. Para ellos el adoctrinamiento es tan profundo que les hace creer que siguen siendo objetivos. Esta claro que los periodistas son parte de la clase educada y es en su educación donde Chomsky propone que está la mayor fuente de adoctrinamiento.

“¿Alguien preguntó en Rusia: tenemos el derecho de invadir a otro país? ¿Puedes imaginarte a alguien preguntando eso aquí? Sólo que en Rusia hubo una diferencia. Había un control totalitario: si decías las cosas equivocadas te mandaban al gulag. Aquí es sólo subordinación voluntaria al poder (Y aquí también). “
Noam Chomsky (entrevista en EE. UU.)

Por lo general parten de la idea de que los periodistas como todo hombre, quieren mantener su situación de privilegio. Vale marcar que para llegar a ser reconocidos han tenido que hacer una larga carrera, estudiando, escribiendo en periódicos de tiradas pequeñas o haciendo de noteros. Y no sacrificarán nada de lo obtenido porque la idea de profecionalismo no existe porque no es valorada en el mercado ni enseñada en las academias. En ir contra ellos, se presenta un dificil campo de batalla donde seguirá habiendo personas que defiendan su situación de privilegio pero resulta aún más grave cuando no es precisamente desde una posición de privilegio que se resisten a reconocer su falsa independencia.

”está tan inculcado en ti que hay ciertas cosas que no podrías pensar.”
George Orwell

.
El preocupante hecho de que los medios de comunicación dependan de los recursos económicos, y dependan de una determinada cantidad de medios, deriva según chomsky en un sistema que solo puede ser calificado de “perverso”. Y su objetivo puede ser variado, pero sus resultados se pueden reducir a la “disminución planificada del pensamiento” en el que los medios de comunicación son solo una parte.
Una de las posibles críticas a los medios de comunicación parte de su estructura basadas en las características referidas a la masividad nombradas anteriormente.

“…las formas del discurso público regulan, e incluso determinan, qué clase de contenido puede surgir de ellas. … las humaredas… indias… son insuficientemente complejas para expresar ideas… no se puede utilizar el humo para hacer filosofía. Su forma excluye el contenido.

La forma del cuerpo de un hombre es ciertamente irrelevante en cuanto a la formulación de sus ideas… Pero es totalmente relevante en televisión. Porque… la televisión nos brinda una conversación de imágenes y no de palabras. No se puede hacer filosofía… en televisión porque su forma conspira contra el contenido…”

Postman, Neil (citado por Chomsky en Manodacturing Consent)

Si los medios de comunicación funcionan como empresas que quieren optimizar sus ganancias - Podemos imaginar medio de comunicación sin fines de lucro

Si los medios de comunicación están controlados por sectores de poder - Podemos imaginar medios se comunicación sin oligopolios ni monopolios que aseguren la pluralidad.

Si el sistema persigue la ignorancia - Podemos imaginar medios que fomenten la cultura

Si ya se está haciendo algo y la inmovilidad nos hace cómplices - podemos imaginar que somos parte de la solución

Si lo imaginamos es el comienzo. Llevar a los hechos estos principios implica cambiar nuestra actitud. Ser críticos es la actitud que mejor debe representarlos. Pero hoy, no solo tenemos la herramienta de nuestra crítica ante los medios: contamos con la posibilidad de impulsar una ley que ayude a evitar el reinado de las empresas de medios masivos de comunicación y el poder económico en general.

Tenemos la posibilidad de que tengan voz los que la censura calla.

Tenemos la posibilidad de reducir el impacto de los grandes grupos.

Todo esto se traduce en más libertad en la medida que los sepamos aprovechar y logremos que con este nuevo reparto hayamos aprendido de nuestros errores.

Mi opinión sobre las leyes parece que es muy particular, porque yo creo que estas pueden tener lugar en la medida que sean justas y en la medida que sean justas los ciudadanos se deben involucrar para que se efectivicen.

Son muy importantes las herramientas que aporta la ley pero ocurre como con todas las leyes, el poder ciudadano la debe enaltecer y hacer cumplir. Y estamos hablando de un debate mucho más amplio como es la ciudadanía y cuando le damos significado a la palabra ciudadanía es que podemos decir “poder popular”.

Más importante que todo esto es que una comunidad, una organización, puede ser la base para la acción y, aunque entender el mundo puede ser bueno para el alma (sin pretender ser cínico), no ayuda a nadie, ni a uno mismo de hecho, si no lleva a la acción.
Noam Chomsky (entrevista)

Otros Textos de Noam Chomsky. Descarga

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El filósofo no ama la vida como un bien, ni la odia como un mal: la acepta como un hecho, la estudia como un fenómeno. Tratemos, pues, de vivir como filósofos, retirándonos resignadamente de la escena cuando el dedo de la muerte nos indique la hora de partir. Pensemos que a la inmortalidad poseen tanto derecho como nosotros el animal y la planta, que la Naturaleza no ajusta sus leyes a nuestras concepciones umbrales, que el Universo no fui creado para la Tierra ni la Tierra para el hombre, que la Humanidad y el planeta desaparecerán un día sin que el Universo se resienta de la desaparición. Millones de años giró la tierra sin que en ella respiran un hombre, millones de años  seguirá girando después que toda voz humana haya enmudecido eternamente: no obsta para disfrutar como nuestro el aire que nos prestan por unas
vararse mañana.
(Inédito. De Qué hacer en Nuevas páginas libres, en prensa.)
Escepticismo no significa absoluta sino, más bien, una triple serie deafirmaciones: afirmación del pro, afirmación del contra y afirmación de la igualdad entre las razones contrarias. Para evitar el engaño nada mis cuerdo que mantener el juicio en suspenso. Donde faltan las pruebas irrefragables, la prudencia estriba en dudar: la duda representa la situación más luminosa del alma, el estado en que de todos ladro recibe diferentes luces, no dejándose deslumbrarpo ninguna. Sin embargo, para el vulgo de los intelectuales, el hombre que no niega ni afirma en un Aquiles de ambos talones vulnerable.
(Inédito. De «Un rato de filosofía» en Nuevas páginas Ubres, en prensa.)
¡La vida…! , ¡La muerte!,   Platón, después de medio siglo de meditaciones y desvelos, supo tanto sobre la vida y la muerte, como sabe hoy el labrador que mece la cuna de sus hijos o se reclina en la piedra que marca la fosa de sus abuelos. Pasaron siglos de siglos,pasarán nuevos siglos de siglos y los hombres quedaremos siempre mudos y aterrados ante el secreto inviolable de la cuna y del sepulcro. ¡Filosofías!  ¡Religiones!  ¡Sondas arrojadas a profundizar lo insondable! ¡Torres de Babel levantadas para ascender a lo inaccesible, Al hombre, a este puñado de polvo que la casualidad reúne y la casualidad dispersa, no le quedan más que dos verdades; la pesadilla amarga de la existencia y el hecho brutal de la muerte.
(En «Discurso en el entierro de L.s Márquez» en Páginas libres.

Manuel Gonzales Prada (Poeta y pensador Peruano)

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El medio ambiente no es sólo lo que conocemos como entorno, el escenario donde desarrollamos nuestras vidas. Existe lo que podríamos llamar un medio ambiente interno. Abarca nuestro comportamiento, nuestro código moral, nuestras tradiciones, nuestra lengua.

El teorema biodiversidad no sólo se aplica a los ecosistemas, sino también a los conceptos, como el literario, el musical y el artístico. Hoy, la ciencia ha demostrado que la multiplicidad y las diferencias de y entre las culturas -sean primitivas o sofisticadas- son los factores esenciales del poderío de nuestra civilización, son el tesoro irremplazable de la humanidad. Sin embargo, Sumeria, Egipto, Mongolia, Grecia, Roma y muchos otros súperestados, ensoberbecidos por su propio poder, se afanaron en destruir unas cuantas civilizaciones poderosas y aplastaron a cientos de culturas más modestas, con lo que empobrecieron nuestro patrimonio para siempre.

Necesitamos libertad cultural tanto como el aire que respiramos. Precisamos de diversidad cultural tanto como requerimos de gastronomías, idiomas incomprensibles, libertad y democracia. Necesitamos tiempo, no sólo para producir, sino para pensar, crear y disfrutar de la vida.

“…Sólo existe una forma de mantener floreciente nuestra civilización: debemos proteger su diversidad. Debemos rechazar la venta de patrimonios como si fueran mercancías.…”

Ahora debemos promover un despertar de la opinión pública mundial para salvar las fronteras mixtas y la profusión de nuestra diversificada jungla cultural… Aún no alcanzamos semejantes niveles de pensamiento.

Durante el transcurso de mi vida aventurera, fui testigo de muchos naufragios culturales. La mayor parte de estas tragedias se debió a la confrontación de dos pueblos, de dos formas de vida distintas, una de ellas habiendo declarado unilateralmente su superioridad.

Cuando mi barco, el “Calypso”, llegó a Tierra del Fuego en 1972, investigamos en una isla a los indios llamados onas. Sólo quedaba una mujer de 82 años de edad. Todos los demás habían sido cazados con escopetas como si fueran animales. ¿El pretexto? El propio Darwin había declarado que los onas estaban más próximos a los animales que a los hombres.

En Chile, en 1973, estudiamos a los últimos 37 indios kawashkiar. Quince años más tarde, ya no quedaba uno solo. Se les había empleado como mineros y fueron incapaces de adaptarse.

Los guerreros niassi vivían en la isla de Nias, al oeste de Sumatra. Anclamos en la Bahía de Lagundi y nos encontramos con anodinos ciudadanos indonesios: no tenían ya memoria de su cultura ancestral. Los ancianos habían erigido monumentos de piedra como un rastro para no ser olvidados, pero hace un siglo, su jefe se convirtió al protestantismo y su legado les fue extirpado. Los misioneros aniquilaron la forma de vida de los niassi más de raíz que varios siglos de guerras.

En Brasil se persigue y se extermina a los yanomami sólo porque se ha encontrado oro en su provincia tradicional. Y uno de los ejemplos más significativos para el resto del mundo es el autogenocidio de los pascuenses, una tribu de polinesios que en el año 700 de nuestra era se estableció en la pequeña isla de Pascua, que en un período de 900 años proliferó de 200 personas a 70 mil, y que terminó desapareciendo ante una falta total de recursos debido a la sobrepoblación.

Estos casos de pérdida cultural nos enseñan una lección. Sólo existe una forma de mantener floreciente nuestra civilización: debemos proteger su diversidad. Debemos rechazar la venta de patrimonios como si fueran mercancías.

El objetivo de la civilización consiste en asegurar a todos cierta “calidad de vida”, engalanada con cierta “alegría de vivir”. Ya que democracia implica compartir, deberíamos trabajar por mejorar la suerte de los pueblos menos favorecidos (unas tres quintas partes de la población mundial). De cualquier forma, la parte individual del pastel va a irse reduciendo en una cantidad aún desconocida, conforme la población siga creciendo.

El acertijo es tan complejo que no se puede resolver sólo por medio de la economía, la genética, la moral, la termodinámica o la diversidad biológica. ¿Cómo deberíamos compartir nuestro entorno limitado entre la humanidad -que exige más y más espacio- y esa otra comunidad indispensable llamada fauna?

Preguntas como ésta ponen de relieve dilemas inevitables sobre la limitada y desconocida habitabilidad de la esfera en que vivimos. Pero no debemos desanimarnos por semejantes complejidades. Nuestros cálculos desesperados pueden simplificarse si recurrimos al sentido común, la buena voluntad y el amor.

Publicada en ‘Valuing the Environment’, del Banco Mundial.

(*) Jacques Cousteau (Saint-André-de-Cubzac,  1910 - 1997)

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LA MÁQUINA DE FOLLAR

Hacía mucho calor aquella noche en el Bar de Tony. ni siquiera pensaba en follar. sólo en beber cerveza fresca. Tony nos puso un par para mí y para Mike el Indio, y Mike sacó el dinero. le dejé pagar la primera ronda. Tony lo echó en la caja registradora, aburrido, y miró alrededor… había otros cinco o seis mirando sus cervezas. imbéciles. así que Tony se sentó con nosotros.

- ¿qué hay de nuevo, Tony?
–pregunté-.

- es una mierda -dijo Tony-.

- no hay nada nuevo.

- mierda -dijo Tony-.

- ay, mierda -dijo Mike el Indio-.

bebimos las cervezas.

- ¿qué piensas tú de la Luna?
-pregunté a Tony-.

- mierda -dijo Tony-.

- sí -dijo Mike el Indio-, el que es un carapijo en la Tierra, es un carapijo en la Luna, qué mas da.

- dicen que probablemente no haya vida en Marte –comenté-.

- ¿y qué coño importa? -preguntó Tony-.

- ay, mierda -dije-. dos cervezas más.

Tony las trajo, luego volvió a la caja con su dinero. lo guardó. volvió.

- mierda, vaya calor. me gustaría estar más muerto que los antiguos.

- ¿adónde crees tú que van los hombres cuando mueren, Tony?

- ¿y qué coño importa?

- ¿tú no crees en el Espíritu Humano?

- ¡eso son cuentos!

- ¿y qué piensas del Che, de Juana de Arco, de Billy el Niño, y de todos esos?

- cuentos, cuentos.

bebimos las cervezas pensando en esto.

- bueno -dije-, voy a echar una meada.

fui al retrete y allí, como siempre, estaba Petey el Búho. la saqué y empecé a mear.

- vaya polla más pequeña que tienes -me dijo-.

- cuando meo y cuando medito sí. pero soy lo que tú llamas un tipo elástico. Cuando llega el momento, cada milímetro de ahora se convierte en seis.

- hombre, eso está muy bien, si es que no me engañas. porque ahí veo por lo menos cinco centímetros.

- es sólo el capullo.

- te doy un dólar si me dejas chupártela.

- no es mucho.

- eso es más que el capullo. seguro que no tienes más que eso.

- vete a la mierda, Petey.

- ya volverás cuando no te quede dinero para cerveza.

volví a mi asiento.

- dos cervezas más –pedí-.

Tony hizo la operación habitual. luego volvió.

- vaya calor, voy a volverme loco –dijo-.

- el calor te hace comprender precisamente cuál es tu verdadero yo –le expliqué a Tony-.

- ¡corta ya! ¿me estás llamando loco?

- la mayoría lo estamos. pero permanece en secreto.

- sí, claro, suponiendo que tengas razón en esa chorrada, dime, ¿cuántos hombres cuerdos hay en la tierra? ¿hay alguno?

- unos cuantos.

- ¿cuántos?

- ¿de todos los millones que existen?

- sí, sí.

- bueno, yo diría que cinco o seis.

- ¿cinco o seis? -dijo Mike el Indio-. ¡hombre no jodas!

- ¿cómo sabes que estoy loco? di -dijo Tony-. ¿cómo podemos funcionar si estamos locos?

- bueno, dado que estamos todos locos, hay sólo unos cuantos para controlarnos, demasiado pocos, así que nos dejan andar por ahí con nuestras locuras. de momento, es todo lo que pueden hacer. yo en tiempos creía que los cuerdos podrían encontrar algún sitio donde vivir en el espacio exterior mientras nos destruían. pero ahora sé que también los locos controlan el espacio.

- ¿cómo lo sabes?

- porque ya plantaron la bandera norteamericana en la luna.

- ¿y si los rusos hubieran plantado una bandera rusa en la luna?

- sería lo mismo -dije.

- ¿entonces tú eres imparcial? -preguntó Tony-.

- soy imparcial con todos los tipos de locura.

silencio. seguimos bebiendo. Tony también; empezó a servirse whisky con agua. podía; era el dueño.

- coño, qué calor hace -dijo Tony-.

- mierda, sí -dijo Mike el Indio-.

entonces Tony empezó a hablar.

- locura -dijo- ¿y si os dijera que ahora mismo está pasando algo de auténtica locura?

- claro –dije-.

- no, no, no… ¡quiero decir AQUÍ, en mi bar!

- ¿sí?

- sí. algo tan loco que a veces me da miedo.

- explícame eso, Tony –dije-, siempre dispuesto a escuchar los cuentos de los otros.

Tony se acercó más.

- conozco a un tío que ha hecho una máquina de follar. no esas chorradas de las revistas de tías. esas cosas que se ven en los anuncios. botellas de agua caliente con coños de carne de buey cambiables, todas esas chorradas. este tipo lo ha conseguido de veras. es un científico alemán, lo cogimos nosotros, quiero decir nuestro gobierno. antes de que pudieran agarrarlo los rusos. no lo contéis por ahí.

- claro hombre, no te preocupes…

- von Brashlitz. el gobierno intentó hacerle trabajar en el ESPACIO. No hubo nada que hacer. es un tipo muy listo, pero no tiene en la cabeza más que esa MÁQUINA DE FOLLAR. al mismo tiempo, se considera una especie de artista, a veces dice que es Miguel Ángel… le dieron una pensión de quinientos dólares al mes para que pudiera seguir lo bastante vivo para no acabar en un manicomio. anduvieron vigilándole un tiempo, luego se aburrieron o se olvidaron de él, pero seguían mandándole los cheques, y de vez en cuando, una vez al mes o así, iba un agente y hablaba con él diez o veinte minutos, mandaba un informe diciendo que aún seguía loco y listo. así que él andaba por ahí de un sitio a otro, con su gran baúl rojo hasta que, por fin, una noche, llega aquí y empieza a beber. me cuenta que es sólo un viejo cansado, que necesita un lugar realmente tranquilo para hacer sus experimentos. y le escondí aquí. aquí vienen muchos locos, ya sabéis.

- sí -dije yo-.

- luego, amigos, empezó a beber cada vez más, y acabó contándomelo.

había hecho una mujer mecánica que podía darle a un hombre más gusto que ninguna mujer real de toda la historia… además sin tampax, ni mierdas, ni discusiones.

- llevo toda la vida buscando una mujer así -dije yo-.

Tony se echó a reír.

- y quién no. yo creía que estaba chiflado, claro, hasta que una noche después de cerrar subí con él y sacó la MÁQUINA DE FOLLAR del baúl rojo.

- ¿y?

- fue como ir al cielo antes de morir.

- déjame que imagine el resto -le pedí-.

- imagina.

- von Brashlitz y su MÁQUINA DE FOLLAR están en este momento arriba, en esta misma casa.

- eso es -dijo Tony-.

- ¿cuánto?

- veinte billetes por sesión.

- ¿veinte billetes por follarse una máquina?

- ese tipo ha superado a lo que nos creó, fuese lo que fuese. ya lo verás.

- Petey el Búho me la chupa y me da un dólar.

- Petey el Búho no está mal, pero no es un invento que supere a los dioses. le di mis veinte.

- te advierto, Tony, que si se trata de una chifladura del calor, perderás a tu mejor cliente.

- como dijiste antes, todos estamos locos de todas formas. puedes subir.

- de acuerdo –dije-.

- vale -dijo Mike el Indio-. aquí están mis veinte.

- os advierto que yo sólo me llevo el cincuenta por ciento. el resto es para von Brashlitz. quinientos de pensión no es mucho con la inflación y los impuestos, y von B. bebe cerveza como un loco.

- de acuerdo -dije-. ya tienes los cuarenta. ¿dónde está esa inmortal MÁQUINA DE FOLLAR?

Tony levantó una parte del mostrador y dijo:

- pasad por aquí. tenéis que subir por la escalera del fondo. Cuando lleguéis llamáis y decís «nos manda Tony».

- ¿en cualquier puerta?

- la puerta 69.

- vale -dije-, ¿qué más?

- listo -dijo Tony-, preparad las pelotas.

encontramos la escalera. subimos.

- Tony es capaz de todo por gastar una broma –dije-.

llegamos. allí estaba: puerta 69. llamé:

- nos manda Tony.

- ¡oh, pasen, pasen, caballeros!

allí estaba aquel viejo chiflado con aire de palurdo, vaso de cerveza en la mano, gafas de cristal doble. como en las viejas películas. tenía visita al parecer, una tía joven, casi demasiado, parecía frágil y fuerte al mismo tiempo. cruzó las piernas, toda resplandeciente: rodillas de nylon, muslos de nylon, y esa zona pequeña donde terminan las largas medias y empieza justo esa chispa de carne. era todo culo y tetas, piernas de nylon, risueños ojos de límpido azul…

- caballeros… mi hija Tanya…

- ¿qué?

- sí, ya lo sé, soy tan… viejo… pero igual que existe el mito del negro que está siempre empalmado, existe el de los sucios viejos alemanes que no paran de follar. pueden creer lo que quieran. de todos modos, ésta es mi hija Tanya…

- hola, muchachos -dijo ella sonriendo-.

luego todos miramos hacia la puerta en que había ese letrero: SALA DE ALMACENAJE DE LA MÁQUINA DE FOLLAR.

terminó su cerveza.

- bueno… supongo, muchachos, que venís a por el mejor POLVO de todos los tiempos…

- ¡papaíto! -dijo Tanya-. ¿por qué tienes que ser siempre tan grosero?

Tanya recruzó las piernas, más arriba esta vez, y casi me corro.

luego, el profesor terminó otra cerveza, se levantó y se acercó a la puerta del letrero SALA DE ALMACENAJE DE LA MÁQUINA DE FOLLAR. se volvió y nos sonrió. luego, muy despacio, abrió la puerta. entró y salió rodando aquel chisme que parecía una cama de hospital con ruedas. el chisme estaba DESNUDO, una mesa de metal. el profesor nos plantó aquel maldito traste delante y empezó a tararear una cancioncilla, probablemente algo alemán. una masa de metal con aquel agujero en el centro. el profesor tenía una lata de aceite en la mano, la metió en el agujero y empezó a echar sin parar de aquel aceite. sin dejar de tararear aquella insensata canción alemana. y siguió un rato echando aceite hasta que por fin nos miró por encima del hombro y dijo: «bonita, ¿eh?». luego, volvió a su tarea, a seguir bombeando aceite allí dentro.

Mike el Indio me miró, intentó reírse, dijo:

- maldita sea… ¡han vuelto a tomarnos el pelo!

- si -dije yo-, estoy como si llevara cinco años sin echar un polvo, pero tendría que estar loco para meter el pijo en ese montón de chatarra.

von Brashlitz soltó una carcajada. se acercó al armario de bebidas. sacó otro quinto de cerveza, se sirvió un buen trago y se sentó frente a nosotros.

- cuando empezamos a saber en Alemania que estaba perdida la guerra, y empezó a estrecharse el cerco, hasta la batalla final de Berlín, comprendimos que la guerra había tomado un giro nuevo: la auténtica guerra pasó a ser entonces quién agarraba más científicos alemanes. si Rusia conseguía la mayoría de los científicos o si los conseguía Norteamérica… los que más consiguieran serían los primeros en llegar a la Luna, los primeros en llegar a Marte… los primeros en todo. en fin, el resultado exacto no lo sé… numéricamente o en términos de energía cerebral científica. sólo sé que los norteamericanos me cogieron primero, me agarraron, me metieron en un coche, me dieron un trago, me pusieron una pistola en la sien, hicieron promesas, hablaron y hablaron. yo lo firmé todo…

- todas esas consideraciones históricas me parecen muy bien -dije yo-. pero no voy a meter la polla, mi pobrecita polla, en ese cacharro de acero o de lo que sea. Hitler debía ser realmente un loco para confiar en usted. ¡ojalá le hubieran echado el guante los rusos! ¡yo lo que quiero es que me devuelvan mis veinte dólares!

von Brashlitz se echó a reír.

- jiii jiii jiii ji… es sólo mi bromita de siempre. jiii jiii jiii ji!

metió otra vez el cacharro en el cuartito. cerró la puerta.

- ¡ay, ji jiii ji! -bebió otro trago de schnaps.

luego se sirvió más. lo liquidó.

- caballeros, ¡yo soy un artista y un inventor! mi MÁQUINA DE FOLLAR es en realidad mi hija, Tanya…

- ¿más chistecitos, von? -pregunté.

- ¡no es ningún chiste! ¡Tanya! ¡ponte en el regazo de este caballero!

Tanya soltó una carcajada, se levantó, se acercó, y se sentó en mi regazo.

¿Una MÁQUINA DE FOLLAR? ¡no podía serlo! su piel era piel, o lo parecía, y su lengua cuando entró en mi boca al besarnos, no era mecánica… cada movimiento era distinto, y respondía a los míos. me lancé inmediatamente, le arranqué la blusa, le metí mano en las bragas, hacía años que no estaba tan caliente; luego nos enredamos; de algún modo acabamos de pie… y la entré de pie, tirándole de aquel pelo largo y rubio, echándole la cabeza hacia atrás, luego bajando, separándole las nalgas y acariciándole el ojo del culo mientras le atizaba, y se corrió… la sentí estremecerse, palpitar, y me corrí también. ¡nunca había echado polvo mejor!

Tanya se fue al baño, se limpió y se duchó, y volvió a vestirse para Mike el Indio. supuse.

- el mayor invento de la especie humana -dijo muy serio von Brashlitz-. tenía toda la razón.

por fin Tanya salió y se sentó en mi regazo.

- ¡NO! ¡NO! ¡TANYA! ¡AHORA LE TOCA AL OTRO! ¡CON ESE ACABAS DE FOLLAR!

ella parecía no oír, y era extraño, incluso en una MÁQUINA DE FOLLAR, porque yo nunca había sido muy buen amante, la verdad.

- ¿me amas? -preguntó.

- sí.

- te amo, y soy muy feliz. y… teóricamente no estoy viva. ya lo sabes, ¿verdad?

- te amo, Tanya, eso es lo único que sé.

- ¡cago en tal! -chilló el viejo-. ¡esta JODIDA MÁQUINA! se acercó a la caja barnizada en que estaba escrita la palabra TANYA a un lado. salían unos pequeños cables; había marcadores y agujas que temblequeaban, y varios indicadores, luces que se apagaban y se encendían, chismes que tictaqueaban… von B. era el macarra más loco que había visto en mi vida. empezó a hurgar en los marcadores, luego miró a Tanya:

- ¡25 AÑOS! ¡toda una vida casi para construirte! ¡tuve que esconderte incluso de HITLER! y ahora… ¡pretendes convertirte en una simple y vulgar puta!

- no tengo veinticinco -dijo Tanya-. tengo veinticuatro.

- ¿lo ves? ¿lo ves? ¡como una zorra normal y corriente! volvió a sus marcadores.

- te has puesto un carmín distinto -dije a Tanya-.

- ¿te gusta?

- ¡oh, sí! se inclinó y me besó.

von B. seguía con sus marcadores. tenía el presentimiento de que ganaría él. von Brashlitz se volvió a Mike el Indio:

- no se preocupe, confíe en mí, no es más que una pequeña avería. lo arreglaré en un momento.

- eso espero -dijo Mike el Indio-. se me ha puesto en treinta y cinco centímetros esperando y he pagado veinte dólares.

- te amo -me dijo Tanya-. no volveré a follar con ningún otro hombre. si puedo tenerte a ti, no quiero a nadie más.

- te perdonaré Tanya, hagas lo que hagas.

el profe estaba corridísimo. seguía con los cables pero nada lograba.

- ¡TANYA! ¡AHORA TE TOCA FOLLAR CON EL OTRO! estoy… cansándome ya… tengo que echar otro traguito de aguardiente… dormir un poco… Tanya…

- oh -dijo Tanya- ¡este jodido viejo! ¡tú y tus traguitos, y luego te pasas la noche mordisqueándome las tetas y no puedo dormir! ¡ni siquiera eres capaz de conseguir un empalme decente! ¡eres asqueroso!

- ¿CÓMO?

- ¡DIJE «QUE NI SIQUIERA ERES CAPAZ DE CONSEGUIR UN EMPALME DECENTE»!

- ¡esto lo pagarás Tanya! ¡eres creación mía, no yo creación tuya! seguía hurgando en sus mágicos marcadores. quiero decir, en la máquina. estaba fuera de sí, pero se veía claramente que la rabia le daba una clarividencia que le hacía superarse.

- es sólo un momento, caballero -dijo dirigiéndose a Mike-. ¡sólo tengo que ajustar los cuadros electrónicos! ¡un momento! ¡vale! ¡ya está! entonces se levantó de un salto. aquel tipo al que habían salvado de los rusos. miró a Mike el Indio.

- ¡ya está arreglado! ¡la máquina está en orden! ¡a divertirse caballero!

luego, se acercó a su botella de aguardiente, se sirvió otro pelotazo y se sentó a observar.

Tanya se levantó de mi regazo y se acercó a Mike el Indio. vi que Tanya y Mike el Indio se abrazaban. Tanya le bajó la cremallera. le sacó la polla, ¡menuda polla tenía el tío! había dicho treinta y cinco centímetros, pero parecían por lo menos cincuenta. luego Tanya rodeó con las manos la polla de Mike. él gemía de gozo. luego la arrancó de cuajo. la tiró a un lado. vi el chisme rodar por la alfombra como una disparatada salchicha, dejando tristes regueruelos de sangre. fue a dar contra la pared. allí se quedó como algo con cabeza pero sin piernas y sin lugar alguno a donde ir… lo cual era bastante cierto. luego, allá fueron las BOLAS volando por el aire. una visión saltarina y pesada. simplemente aterrizaron en el centro de la alfombra y no supieron qué hacer más que sangrar. así que sangraron.

von Brashlitz, el héroe de la invasión rusonorteamericana, miró ásperamente lo que quedaba de Mike el Indio, mi viejo camarada de sople, rojo rojo allá en el suelo, manando por su centro… von B. se dio el piro, escaleras abajo… la habitación 69 había hecho de todo salvo aquello.

luego le pregunté a ella:

- Tanya, habrá problemas aquí muy pronto. ¿por qué no dedicamos el número de la habitación a nuestro amor?

- ¡como quieras, amor mío! lo hicimos, justo a tiempo; y luego entraron aquellos idiotas. uno de aquellos enterados declaró entonces muerto a Mike el Indio. y como von B. era una especie de producto del gobierno norteamericano, en seguida se llenó aquello de gente, varios funcionarios de mierda de diversos tipos, bomberos, periodistas, la pasma, el inventor, la CIA, el FBI y otras diversas formas de basura humana.

Tanya vino y se sentó en mi regazo.

- ahora me matarán. procura no entristecerte, por favor.

no contesté. luego von Brashlitz se puso a chillar, apuntando a Tanya:

- ¡SE LO ASEGURO, CABALLEROS, ELLA NO TIENE NINGÚN SENTIMIENTO! ¡CONSEGUÍ QUE HITLER NO LA AGARRASE! ¡se lo aseguro, no es más que una MÁQUINA!

todos se limitaron a quedarse allí mirándole. nadie le creía. era ni más ni menos la máquina más bella, la mujer por así decirlo, que habían visto en su vida.

- ¡maldita sea! ¡majaderos! toda mujer es una máquina de follar, ¿es que no se dan cuenta? ¡apuestan al mejor caballo! ¡EL AMOR NO EXISTE! ¡ES UN ESPEJISMO DE CUENTO DE HADAS COMO LOS REYES MAGOS!

aun así no le creían.

- ¡ESTO es sólo una máquina! ¡no tengan ningún MIEDO! ¡MIREN! von Brashlitz agarró uno de los brazos de Tanya. lo arrancó de cuajo del cuerpo. y dentro, dentro del agujero del hombro, se veía claramente, no había más que cables y tubos, cosas enroscadas y entrelazadas, además de cierta sustancia secundaria que recordaba vagamente la sangre. y yo vi a Tanya allí de pie con aquellos alambres enroscados colgándole del hombro donde antes tenía el brazo. me miró:

- ¡por favor, hazlo por mí! recuerda que te pedí que no te pusieras triste. vi como se echaban sobre ella, como la destrozaban y la violaban y la mutilaban. no pude evitarlo. apoyé la cabeza en las rodillas y me eché a llorar…

Mike el Indio nunca llegó a cobrarse sus veinte dólares. pasaron unos meses. no volví al bar. hubo juicio, pero el gobierno eximió de toda culpa a von B. y a su máquina. me trasladé a otra ciudad. lejos. y un día estaba sentado en la peluquería y cogí una revista pornográfica. había un anuncio:

«¡Hinche su propia muñequita! veintinueve dólares noventa y cinco. goma resistente, muy duradera. cadenas y látigos incluidos en el lote. un bikini, sostén, bragas, dos pelucas, barra de labios y un tarrito de poción de amor incluidos. von Brashlitz Co.».

envié un pedido. a un apartado de Massachusetts. también él se había trasladado.

el paquete llegó al cabo de unas tres semanas. fue bastante embarazoso porque yo no tenía bomba de bicicleta, y me puse muy caliente cuando saqué todo aquello del paquete. tuve que bajar a la gasolinera de la esquina y utilizar la bomba de aire. hinchada tenía mejor pinta. grandes tetas, un culo. inmenso.

- ¿qué es eso que tiene ahí, amigo? -me preguntó el de la gasolinera-.

- oiga, oiga, yo le he pedido prestado un poco de aire. soy un buen cliente, ¿no?

- bueno, bueno, puede coger el aire. pero es que no puedo evitar la curiosidad… ¿qué tiene ahí?

- ¡vamos, déjeme en paz! –dije-.

- ¡DIOS MÍO! ¡qué TETAS! ¡mire, mire!

- ¡ya las veo, imbécil!

le dejé con la lengua fuera, me eché el chisme al hombro y volví a casa. Me metí en el dormitorio. aún estaba por plantearse la gran cuestión… abrí las piernas buscando algún tipo de abertura. von B. no lo había hecho mal del todo. me eché encima y empecé a besar aquella boca de goma. de cuando en cuando echaba mano a una de las gigantescas tetas de goma y la chupaba. le había puesto una peluca amarilla y me había frotado con la poción de amor toda la polla. no hizo falta mucha poción de amor, con la del tarro habría para un año. la besé apasionadamente detrás de las orejas, le metí el dedo en el culo y le di sin parar. luego la dejé, di un salto, le encadené los brazos a la espalda, con el candadito y la llave, y le azoté el culo de lo lindo con los látigos.

¡dios mío, voy a volverme loco! pensé.

después de azotarla bien, volví a metérsela. follé y follé. era más bien aburrido, la verdad. imaginé perros follando con gatas; imaginé dos personas follando en el aire mientras caían de un rascacielos. imaginé un coño grande como un pulpo, reptando hacia mí, apestoso, anhelante de orgasmo. Recordé todas las bragas, rodillas, piernas, tetas y coños que había visto. la goma sudaba; yo sudaba.

- ¡te amo, querida! -susurré jadeante en sus oídos de goma-. me fastidia admitirlo, pero me obligué a eyacular en aquella sarnosa masa de goma. no se parecía en nada a Tanya. cogí una navaja de afeitar y destrocé el artefacto. lo tiré donde las latas vacías de cerveza.

¿cuántos hombres compran esos chismes absurdos en Norteamérica? ¿no pasas ante medio centenar de máquinas de joder si das una vuelta por cualquier calle céntrica de una gran ciudad de Norteamérica? con la única diferencia de que éstas pretenden ser mujeres. pobre Mike el Indio, con su polla muerta de cincuenta centímetros. todos los pobres mikes. todos los que escalan el Espacio. todas las putas de Vietnam y Washington. pobre Tanya, con su vientre que había sido el vientre de un cerdo. sus venas que habían sido las venas de un perro. apenas cagaba o meaba, follar, sólo follaba (corazón, voz y lengua prestados por otros). por entonces, sólo debían haber hecho unos diecisiete transplantes de órganos. von B. iba muy por delante de todos.

pobre Tanya, qué poco había comido la pobre… básicamente queso barato y uvas pasas. nunca había deseado dinero ni propiedades ni grandes coches nuevos, ni casas supercaras. jamás había leído el diario de la tarde. no deseaba en absoluto una televisión en color, ni sombreros nuevos, ni botas de lluvia, ni charlas de patio con mujeres idiotas; jamás había querido un marido médico, o corredor de bolsa, o miembro del Congreso o policía. y el tipo de la gasolinera sigue preguntándome:

- oiga, ¿qué fue de aquello que trajo a hinchar aquel día?

pero ya no me lo preguntará más. voy a echar gasolina en otro sitio. y no volveré tampoco a la barbería donde vi la revista del anuncio de la muñeca de goma de von B. voy a intentar olvidarlo todo.

¿no harías tu lo mismo?

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