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Archive for the Category ‘POETICA’

Acerca de la Soledad

Acerca de la Soledad

No es aconsejable escribir acerca de la soledad, la soledad no necesita contarse, la soledad no requiere de prestigios, ni de vanidades, ni de ancianos olvidados a su pútrida suerte, ni de jóvenes embusteros que gimen sus desgracias como pájaros enjaulados a sus miedos. Que nada de eso se te cruce por la mente. No [...]

Hojas de Papel

Hojas de Papel

click para agrandar la imagen Desde que descubrí que este blog me pertenecía, descubrí también que le podia arropar de la más delirante vanidad. Y me veo aquí que ubique mi cuaderno de poemas. Y me veo aquí escaneando mis poemas. No tengo nada contra la cyber poesía (yo mismo lo hago), pero me admiro [...]

Un Falso Poema en Mis Manos

Un Falso Poema en Mis Manos

“Sobre esta hemorragia de tristezas, el cristal oscuro de mis ojos brillan a lágrimas secas” Este verso   lo acabo de sacar de una libreta, lo acabo de leer y sentí pánico. Algo muy extraño me esta pasando, mis textos colapsan de pasión rosa y dolor florido, pero yo sé que de este modo no [...]

El que rompe un espejo de su alma

El que rompe un espejo de su alma

Tomado de: Otoño En Mi Garganta el que conserva sus técnicas, el que se enaltece con la revancha, el que juzga en el disfrute, el que disfruta su rabia, el que salta bajo la lluvia, el que acepta las infamias, el que  desordena el desorden, el que se sumerge en su alma, el que se [...]

Poemas de Locura

Poemas de Locura

La Soledad del Amor Esta noche te espero, como tantas largas jornadas de pasión y delirio, espero a que tu dócil figura cruce mi pequeño universo y se quede un momento, como tantas otras noches de luna creciente estoy aquí, roncando mi silencio, recordándote… Qué hace de mí este recuerdo que puedo sentir como mi [...]

Este Domingo de Mayo…Madre

Este Domingo de Mayo…Madre

Esto es fácil con un lápiz . A Flora Sometidas las madres a sus hijos, a sus inteligentes, enfermos, torpes, desvalidos, psicóticos, soldados de guerra o religiosos; a sus que únicamente son padres o extravagantes locos. Si solo somos hijos, las madres encenderán la letanía de su nostalgia para ocultarnos bajo la mesa. © 2008 [...]

Este Domingo de Mayo…Madre

Este Domingo de Mayo…Madre

. Muerte abierta Para mamá, aunque nunca me lee Mi madre diseño esta unidad con rígidos bloques de ternura para protegerme de la irremediable tormenta. Lamento sin embargo que debido a un descuido la puerta se haya abierto y yo ya no tenga intenciones de cerrarla. © 2008 by Chinasklauzz .  

Manifiesto

Manifiesto

No me incomoda tu maquillaje, ni tu estilo, ni tu forma de mascar el chicle, ni tu abdomen hinchado, ni tu aroma de fruta, ni tus pantaloncillos planchados, ni tus lentes intelectualmente negros, ni tu mirada esquiva, ni tu cabello suelto, ni tus uñas bien cortadas, ni tus aretes exactos, ni tu mirada tierna, ni [...]

Honestamente Enamorados

Honestamente Enamorados

. Mi parte humana Hoy fue un día extraordinario: Abrí los ojos y tenia un leve dolor en la pierna izquierda, corrí al baño y no había agua, regrese, prendí la estufa y no había luz, todo en un mutismo peligroso y absoluto, el tiempo deteniendo al tiempo y en el cielo se prendia un [...]

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    Ernesto - "...Como siempre es enriquecedor visitar tu muladar, nos descubres y ofreces siempre noticias e informaciones que...

    Jesus Brea - "...Este hombre es un cobarde, porque no se atreveria a meterse con mahoma porque sabe que se lo queman, se...

    Alexander Nima Silva - "...Mi nombre es Alexander Nima soy de Piura y me parece un proyecto muy acertado del Señor...

ASESINOS, POETAS Y DESQUICIADOS

“Me gustan los hombres desesperados, hombres con los dientes rotos y los destinos rotos. También me gustan las mujeres viles, las perras borrachas, con las medias caídas y arrugadas y las caras pringosas de maquillaje barato. Me gustan más los pervertidos que los santos. Me encuentro bien entre marginados porque soy un marginado. No me gustan las leyes, ni morales, religiones o reglas. No me gusta ser modelado por la sociedad “.

Charles Bukowski.

VIÑETAS

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ASESINOS, POETAS Y DESQUICIADOS

Me celebro y me canto a mí mismo.
Y lo que yo diga ahora de mí,
lo digo de ti, porque lo que yo
tengo lo tienes tú y cada átomo de mi cuerpo es tuyo también.

Walt Whitman.

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