Publicado Por “Hay algo que nos obliga a llamar mi casa al cubil y mis hijos a los piojos”
ULTIMO MINUTO: Con mucha pena tengo que dar la noticia de la muerte de la madre de los poetas: Blanca Varela, la timida y orgullosa dama se fué a los 82 años de edad.
Varela obtuvo los galardones más importantes de la poesía en español destacándose el Premio Octavio Paz de Poesía y Ensayo en el 2001. En el 2006 fue la primera mujer que ganó el Premio Internacional de Poesía Ciudad de Granada Federdio García Lorca, así como el Premio Reina Sofía de Poesía Iberoamericana.
A LO MEJOR ERES TÚ MISMO
A lo mejor eres tú mismo el tren que pita y se mete bajo tierra rumbo al infierno o la estrella de chatarra que te lleva frente a otro muro lleno de espejos y de gestos, endiablados gestos sin dueño y tú tras ellos, solo, feliz propietario de una boca escarlata que muge.
Pega el oído a la tierra que insiste en levantarse y respirar.
Acaríciala como si fuera carne, piel humana capaz de conmoverte, capaz de rechazarte.
Acepta la espera que no siempre hay lugar en el caos.
Acepta la puerta cerrada, el muro cada vez más alto, el saltito, la imagen que te saca la lengua.
No te trepes sobre los hombros de los fantasmas que es ridículo caerse de trasero with music in your soul.
“Soy un animal que no se resigna a morir”
Blanca Varela
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JUSTICIA - Blanca Varela
vino el pájaro
y devoró al gusano
vino el hombre
y devoró al pájaro
vino el gusano
y devoró al hombre
TAL VEZ EN PRIMAVERA
“Tal vez en primavera.
Deja que pase esta sucia estación de hollín y lágrimas hipócritas.
Hazte fuerte. Guarda miga sobre miga. Haz una fortaleza de toda la corrupción y el dolor.
Llegado el tiempo tendrás alas y un rabo fuerte de toro o de elefante para liquidar todas las dudas, todas las moscas, todas las desgracias.
Baja del árbol.
Mírate en el agua. Aprende a odiarte como a ti mismo.
Eres tú. Rudo, pelado, primero en cuatro patas, luego en dos, después en ninguna.
Arrástrate hasta el muro, escucha la música entre las piedrecitas.
Llámalas siglos, huesos, cebollas.
Da lo mismo.
Las palabras, los nombres, no tienen importancia.
Escucha la música. Sólo la música.”
Es uno de sus poemas que más me impacta.
Ella… ya está entre los grandes genios, que son inmortales… escuchando sólo la música.
Chinasklauzz; de lo poco o nada que te conozco creo entender que hay ciertos rituales que no agradan, pero contra todo esos no puedes; pues “habemos locus” que aún así te tentamos… en el buen sentido de la palabra, así que tengo dos premios para ti; por lo menos pasa a verlos en mi blog porfa, ok?
Gracias maestro!
Es precioso tu blog. Me quedaría a vivir aquí. Quise quedarme aquí como seguidora, pero me parece que tengo que crearme otra cuenta para poder hacerlo, lo intentaré de nuevo. Un abrazo, amigo.
Logré enlazarte!!!! porqué las cosas lindas siempre cuestan tanto?!!!
Maestro!
El Premio Dardo y el Premio al Blog de Oro son tuyos!
Un saludo especial.
Hermoso y sentido homenaje a una gran poeta.
En su recuerdo, los últimos versos de uno de sus propios poemas:
“Respira y canta.
Donde todo se termina abre las alas.
Eres el sol,
el aguijón del alba,
el mar que besa las montañas,
la claridad total,
el sueño.”
(Perdón se me quedaron los versos)
Espero que su sueño permanezca siempre.
Que bueno que se haya logrado ese enlace, sucede que estos dias he tenido problemas con el blog, pro lentamente se esta reestableciendo todo.
Saludos Ana.
Poema La Muerte Se Escribe Sola
de Blanca Varela
la muerte se escribe sola
una raya negra es una raya blanca
el sol es un agujero en el cielo
la plenitud del ojo
fatigado cabrío
aprender a ver en el doblez
entresaca espulga trilla
estrella casa alga
madre madera mar
se escriben solos
en el hollín de la almohada
trozo de pan en el zaguán
abre la puerta
baja la escalera
el corazón se deshoja
la pobre niña sigue encerrada
en la torre de granizo
el oro el violeta el azul
enrejados
no se borran
no se borran
no se borran