Desde la Misteriosa, lejana y gótica Praga de los años viejos  llega uno de mis dilectos, el enfermizo, el agobiado, el depresivo, el que en una noche de locura quemo parte de su Obra en correspondencia a que su vida no debería ser recordada.

Franz Kafka, me enseño que desde la enfermedad también se puede escribir una novela. Es que Franz, aquel tímido y apartado muchacho sufrió las secuelas de la tuberculosis, razón por la cual frecuentemente era internado en su habitación por largos periodos de su existencia y al cuidado de su familia.

La Metamorfosis, quizá su obra cumbre es un relato plagado de insignificancias, de delirios extremos, y de imágenes delirantes. Nadie en su sano juicio leería una novela que contara la historia de un hombre convertido en insecto, porque no calza dentro del juego mismo de la realidad real. Un insecto bombardeado por manzanas, un insecto gordo que no puede volar, no puede ser visto por ningún lado como una obra cumbre.

Y es ahí donde empieza la magia de la literatura, es ahí donde el juego místico de las palabras se unen y arman una historia brillante en manos del único que podía darle vida. Y ese hombre estaba enfermo de soledad, estaba corroído por la angustia, adormecido por el sufrimiento y contagiado por el insomnio.

Franz Kafka es La Metamorfosis de un hombre que antes era feliz y que nos enseño a sufrir. No quiso ser recordado pero hasta en ese intento fallo.

“Al despertar Gregorio Samsa una mañana, tras un sueño intranquilo, se encontró en su cama convertido en un monstruoso insecto…” La Metamorfosis – Franz Kafka.

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